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Fini l'été, voici l'automne…
La pluie, le vent, levant la pluie.
L'adolescence qui bourgeonne
N'est plus qu'un regret aujourd'hui.
Les feuilles dans leur course folle
Rappellent les anciens badauds,
Se poursuivant en farandole
Ainsi que des moutons idiots.
Rasant les murs ou bien le sol,
Se laissant pousser par le vent,
Quand toutefois l'une s'envole
C'est pour retomber dans l'instant.
Après un tout dernier éclat
D'une exceptionnelle splendeur,
Les voici desséchant en tas
D'un amalgame de moiteurs.
Ce, tandis qu'inclinant leur cime,
Leurs phylogénies dépouillées,
Tendront d'une supplique ultime,
Vers les cieux, leurs bras décharnés.
Fini l'automne, c'est l'hiver,
Gelant les pleurs en stalactites!
Se régénérant de l'hier,
Le printemps reprendra la suite…
L.
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