-
Dans les secrets de l'os temps-cible
Aux vacuités de l'existence,
En pâle copie de la mort,
Plantant de tout temps mon décor,
L'espoir s'égare ou s'évapore,
S'usant de jouer les sémaphores
Dans l'interligne de mes stances.
A quoi bon les anesthésier,
Nos véritables sentiments
N'iront, eux, qu'en s'intensifiant,
Les rendant, au jour des remords,
Dignes du livre des records
D'un regrettable bêtisier.
Sous la vacance de la vie,
Perdu dans l'attente hypnotique
Aux fins sans fin, plus nostalgique,
L'espace vide autour de moi
N'attend d'elle que son émoi
Pour réanimer mes envies.
Par défaut fortuit du destin,
Mon coeur pour elle est disponible.
Quand le prendra-t-elle pour cible?
Voudra-t-elle entrer dans mon rêve,
Tandis que l'automne s'achève
A l'aube de mes lendemains?
L.
-
Commentaires