La Rumeur

Là, n'entendez-vous pas chuchoter les chochottes?

Dans l'ombre qui s'est tue, le silence complote…

Et la rue meurt. Les esprits, qui fument sans feu,

Travestissent la vérité en faux aveux.

Formules déformées par le bouche à oreille,

Qu'il n'y ait rien à dire, elle fait des merveilles:

De l'Art – humeur chargée de mauvaise intention,

Une indestructible et fausse réputation.

La rumeur va de bon train, d'effet boule de neige,

Dans sa pédanterie bornée de fin stratège,

Propagée comme rhume – heure indigne de gloire,

Répand ses indélicatesses du savoir.

De ce faire-savoir, imbu de savoir faire,

Ignorant, pour autant, tout des belles manières,

Sous le manteau, vous pare, ce "quand dira-t-on",

De la plus véridique renommée sans nom.

Epinglée dans le dos comme un poisson d'avril,

Toute notoriété ne tient plus qu'à un fil,

Si la vie en survit, ton image s'y meurt:

Le paria va de pair au vent de la rumeur.

Là, n'entendez-vous pas colporter les cloportes?

A la rue, mœurs inventées! Fermez leur la porte,

Opiniâtre opinion, et condamnez vos ouïes:

La rumeur sans écho souvent s'évanouie…

L.